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Tira de la anilla... [entries|friends|calendar]
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Cosas que a uno le alegran el dia. [29 Mar 2007|11:59am]
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Pornoglicerina : retales de la rutina lectora. [24 Feb 2007|04:48pm]
[ mood | amused ]

Abro esta nueva entrada agitado por ciertas necesidades comunicativas que , dada mi actual ubicacion geografica , me hacen sentir su pulsion con una especial insidia.

Hace poco compre este artefacto .




*** Si , soy japones***

Cuidada edicion de un sugerente y sugestivo librillo a cargo de quien tiene toda la pinta de ser una Mega-Petarda que riase usted de Isabel San Sebastian. Sin embargo , pese a los piercings , el pelo rosa y la especializacion "en el estudio de tribus urbanas" de la periolista que firma el volumen , el resultado no podria resultar mas agasajador para el curioso del erotismo nipon , el seguidor del arte nipon y el pajero niponofilo en general.
Profusion de imagenes , agunas verdaderamente hermosas y otras simplemente aberrantes , para ilustrar el imaginario erotico japones . Prescinde Giard del usual eje cronologico para subdividir el analisis de esos simpaticos pervertidos que son los japos siguiendo la senda tematica ( "La violencia en el erotismo " , " Sexo y muerte " , etc...) , con no poco sentido del humor y , eso si , una titanica labor investigadora que queda plasmada en los frecuentes y jugosos glosarios , la amplitud de miras del estudio y una fina curiosidad - que se agradece por parte de los profanos en el tema como Maese YO - para husmear tras las raices antropologicas , miticas e iconograficas de las "guarreridas sesuales a la japonesa " , que diria nuestro nunca suficientemente valorado Mariano Ozores. Para muestra un boton.







"La cultura popular tradicional asocia el pulpo (Tako) a una sexualidad polimorfa en ocasiones aterradora ;tiene tres corazones y , sobre todo , ocho tentaculos -directamente conectados con su cabeza- como para subrayar la preeminencia del deseo en el cerebro copulador.
(...) En los manga se le representa con una trompa.Verdadero "succionador" asociado al ruido "MOKKORI MUKU MUKU ", que significa " inflar" y podria traducirse como " el ruido de la excitacion masculina"."
MOKKORI significa , en efecto , "sexy" -cuando es utilizado por un hombre para designar crudamente el efecto que le produce una mujer -, su sinonimo MUKKU MUKKU designa el sonido producido por un sexo que se eleva en ereccion.






Le bruit des vagues- Yuji Morigochi

Toma Geroma , pastillas de goma.


Seguimos. Este apartado creo que hara las delicias - en cuanto que excitara esa seccion de su imaginacion dedicada a la elaboracion de torturas medievales - a Miss haciendo_pompas , al menos el parrafo abajo transcrito.

""***Tratando a una paciente -mujer cultivada,recientemente casada y de intensa vida academica- con bizarrisimos sueños recurrentes en los que seguia imperterrita y ufanisima como ella sola una cola para ser decapitada junto a otros exponentes del bello sexo ***""

((((Explicamos a la paciente que eso significaba que ella estaba decidida a prescindir del habito de "vivir con la cabeza" , tenia que aprender a liberar su cuerpo para descubrir su reaccion sexual natural y a desempeñar plenamente su papel biologico en la maternidad.))))

Joseph.L.Henderson- los mitos antiguos y el hombre moderno ( contenido en El Hombre y sus Simbolos , de Carl G.Jung )

Desternillante , amigos. Esta clase de afirmaciones lapidarias son las que hacen criar mala fama al psicoanalisis , que a este paso - porque algun avispado tuvo la idea de cambiar la direccion de los railes que lo conducian a la gran estacion del Ridiculo Universal - ni tan siquiera resultaria de interes antropologico o filosofico. Pero en fin , los maximalismos no nos los quita ni Dios. Al menos tenia la honradez de ser consecuente con su propia doctrina ( excepto en lo de ganarse la vida cazando Macacos en la selva amazonica ).

Otra perla mas ( esta vez incluida en un relato parodico de los que se estilaban a finales del XIX y que pretendian mostrar las entretelas del racionalismo burgues ).

***La mujer , desde el punto de vista economico y social , puede y debe ser considerada como una fabrica de fetos ***

La science de l'amour - Charles Cros (Anthologie de l'humour noir )



Gran libro , por cierto. Libro que no pretende ni mucho menos regodearse en esa suerte de mixtura gore-panfletaria que actualmente se vende con la denominacion de origen del humor negro , sino a repasar diferentes concepciones del humor entendido no como una mera herramienta para desencadenar la hilaridad del lector , sino como un efecto subversivo de la critica social , la disertacion anti-racionalista y la excitacion romantica entre finales del XIX y principios del XX. Satira en estado puro. Otra joya .Breton sabia lo que se hacia.

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Oh ,yeah! [17 Feb 2007|11:57am]
Ayer me invitaron a ir a un bar de cowboys. Si , un bar country , con vaqueros con sombreritos y polainas.
Acepte con un prurito de inquietud con lo que me podria encontrar. Bien porque se tratase de un bar demasiado autentico y alli estuviese yo , con mi americana acribillada de chapas de los Adicts y Black Flag y mi flequillito-nenaza rodeado de viriles camioneros con camisas a cuadros , bien porque se tratase de un bar tematico rebosante de turistas y quinceañeros bailando versiones trance de Garth Brooks.

El enorme local , mas cercano a una discoteca que a un bar y los guardias de seguridad con el auricular y el sombrerito vaquero me hicieron darme cuenta de que , si bien mi integridad fisica no corria peligro al gustarle yo a la Peggy Sue de algun mamotreco de 150 kg , aquello podria desembocar en una fiesta a mitad de camino entre Scorpia y las fiestas de mi pueblo , con la salvedad de las muñeiras ( que no sonaron, desgraciadamente ).






*** Estos son mas autenticos que los que vi en el antro de marras***

En fin. Me tome un par de cervezas y estuve mirando a la concurrencia mientras mis gabachas compañeras de programa bailaban y ganaban el concurso de limbo ( lo cual al menos tuvo por resultado que una me invitase a bebida con el cheque de 25 dolares del premio) , y chapurreando en ingles con los desconocidos /as que me asaltaban y preguntaban de donde era - menudo cante debia estar dando ... - y saliendo , claro , a la puta calle para fumar.

Noche bizarra , gelida y surrealista : noche canadiense.
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Baader-Meinhof meets Andres Pajares. [11 Feb 2007|03:12pm]
***Y ficieronse a la mar los bravos heraldos de acuesta España con profusion de viveres y vendiciones de Sus Majestades , regentes en Toledo , mientras alejabanse los navios entre la bruma.
Mas que en esta piel de toro nuestra , orguyo de naziones muchas y representante de la Sacrosanta Iglesia de Roma ayende los mares , fluir dejaron los muchos presentes de las Indias , que eran cosa maravillosa , para los regentes Navarros pocas prebendas bastaban e vieronse incapazes de contener las algaradas de agrios campesinos que ninguna instruccion recibieron ,Bascones o Euskaldunes, pobres ellos como hijos de pobre cuna y poca herencia heraldica en sus sangres , que dedicabanse a asesinar impunemente a pastores y regidores de la España golpeando con sus azadas las nucas de aquellos mientras proferian guturales sonidos en lengua vernacula, maldita sea su estampa. ***



Que 'Spain is different' ya lo sabiamos todos.No hay mas que desplazarse al quiosco mas cercano para comprobar como una parte nada despreciable de nuestros espacios informativos es dedicada sistematicamente a problemas que para nada encajan en lo que deberia ser la actualidad mediatica del siglo XXI :terrorismo/choque de boinas , insultos y pataletas protagonizados por dirigentes politicos 'de alta alcurnia" (lo cual traducido al hispano castrense tardofranquista viene a idealizarse como el blason de alguna familia de empresarios de numerosos apelidos de origen vallisoletano ) y la huelga de hambre de De Juana Chaos.
Ya se que deberia haberme ceñido a la relacion de temas en esta ultima enumeracion en lugar de repetir el primero -sic- dando cierta entidad propia al , desde ahora y cariñosamente conocido como 'Skeletor de Larrabasterra ', dentro de su propia , comoda y calida seccion.

Y es que me hace mucha gracia el paripe que se esta montando en torno a la huelga de hambre del colega : bien sea como arma arrojadiza entre partidos convenientemente vehiculada por un toma y daca juridico ( ahora que hasta la AVT ha sido desacralizada y retratada como el semillero ultra que lleva siendo durante años parece que se ha abierto la veda para poner a parir al Consejo General del Poder Judicial y al Tribunal Supremo ) de esos que molan en paises como el nuestro , que se pasan por el forro la separacion de poderes , bien mediante un nuevo circo de martires y verdugos entre la parroquia abertzale ( sobre la que me niego a hablar por puro hartazgo de majaderias ).
Precisamente Amnistia Internacional viene de alegrarnos con un sonoro 'Fuck off!' en torno al tema y basandose precisamente en la voluntariedad de la huelga de hambre y en los 25 cadaveres que De Juana tiene a sus espaldas para mandarlo un poquitin a hacer gargaras ( el interfecto esperaba que AI le concediese el estatus de preso politico , con una jeta que ni Ana Obregon pontificando sobre el genoma humano )y a que continue su huelga de jamon de york.

Si ya los suicidios de la punta de lanza de los zumbados de RAF en presidio tenia cierta intencion de algarada , lanzando un mensaje equivoco a los suyos , la huelga de hambre de Skeletor solo puede interpretarse como un intento de auto-beatificacion por la via del martirio , nada extraño entre un personal que tiene tan asumido el catecismo de Roma como el de los valientes gudaris de Euskal Herria.
En el caso de que la pretension de De Juana fuesen realmente presionar al estado para revocar su sentencia - cuando ni siquiera ha comenzado a redactar la apelacion ,el muy besugo - habria que pasar a considerar la posibilidad de enviarlo derechito al ala de psiquiatria mas cercana - Donde coño ha visto De Juana que se supenda una condena en firme por una huelga de hambre ?- , a que aprenda a confeccionar cestitos con mimbre.
Sin embargo yo , personalmente y superopinando , optaria por la segunda opcion : De Juana , como es logico , no quiere diñarla.Como es logico tambien y acabamos de argumentar dos lineas arriba , es perfectamente consciente de que no se puede anular una condena judicial - aunque sea un tirabuzon que pretende paliar la deficitaria ley DE FRANCO que le permitiria salir de prision pasados 15 años en lugar de chuparse la condena enterita , mediante una busqueda/invencion de un delito por amenazas - , luego su proposito puede situarse a un plazo mayor del que se nos esta vendiendo ultimamente. Siendo perfectamente consciente de la delicada situacion de 'er conflito' tras la fallida negociacion con ETA y a sabiendas de que en un momento dado , si se dan las circunstancias para una futura entrega de armas , podria sacarse de la saca mas trigo del que el estado esta dispuesto a ceder ( por ejemplo : Navarra ) , De Juana , imbuido de fervor patriotico , estaria dispuesto a sacrificarse por la patria llamando a la movilizacion popular de sus bases . La confeccion del martir voluntario pasada , filtrada y cuajada por las mientes de un energumeno heptamilenario . O del como colgarte del techo de la celda con una correa de ventilador para luego poder decir lo malos que son los que no han impedido que te mates.

No se hasta que punto el seguidismo de la izquierda abertzale se encuentra imbuido de novelas de cabalerias , ni me importa un comino saber si esa entelequia llamada 'pueblo vasco' merece la perdida de un segundo de reflexion que podria dedicarse a resolver sudokkus , pero si que me gustaria , al menos , que puestos a despegar los pies del suelo y lanzarse a aventuras necrofilas con la patria como fundamento esencial , se buscase algo mas original y espectacular : una rueda de Catalina ,un despiezamiento por una jauria de chacales rabiosos , o algo por el estilo... para que , si se hace politica/gastronomia para las masas enfebrecidas al calor de las banderas , al menos se haga con toda la generosidad plastica que tan magno evento merece.
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[07 Feb 2007|08:37pm]
****Spoiler****
Sea el lector avisado de que no encontrara en el siguiente escrito ninguna prueva fefaciente del rico muestrario de la castellana lengua , pese a la placentera alegria de corazon que muestran en estas tierras hombres ricos en razon manque faltos de cordura ,hubiera el lector avisado fecho mejor de permanecer alejado de tan insigne tribuna y dedicarse a mas ricos menesteres so pena de ser expulsado , de querer yamar la atencion sobre tan singular circunstancia , mediante intenso fuego de arcabuzeria.*********************

Pues eso mismo , que no puedo escribir como buen cristiano , ergo ahorrense los chistes no vaya a darme por expulsarles de mi caverna a machetazos.
Hay,Canada, Canada...Que puedo decir sobre este singular pais? Supongo que remitirme a los topicos explotados en estas situaciones - que si la policia montada , que si la hoja de arce , que si los lobos y los osos ...- supondria una pirrica aportacion a mi diario personal , asi como un nuevo ladrillo en el gran edificio de los atentados pretendidamente literarios al buen gusto , las buenas costumbres , la virilidad iberica y la *Covenant Christ Church of Edmonton*.

Lo primero que hay que decir sobre Canada es , aunque parezca una perogrullada , que hace frio. Mucho frio. Un frio insidioso y traicionero , ademas , del cual uno no comienza a percatarse hasta que su integridad corporal comienza a verse seriamente comprometida cuando las partes mas distantes y sensibles de su anatomia , tales que dedos de las manos y los pies , nariz y orejas , comienzan a desprenderse con un chasquido y un sonido de cristales rotos. Es por ello que los sistemas de calefaccion funcionan expulsando aire caliente a traves de una serie de rendijas dispuestas por toda la casa y que la cerveza tiende a rozar porcentajes de concentracion de alcohol en torno al 8%.
La ciudad de Edmonton mas que ciudad se trata de un pueblo descomunal , compuesto principalmente por casas de uno o dos pisos que se disponen en un radio de 3 o 4 km a partir de una zona 0 delimitada por el campus universitario y el mayor centro comercial del planeta tierra ( que incluye un parque acuatico ) , asi como cuatro rascacielos que pintan tanto y se llevan tan bien con el paisaje como un equipo de rugby palestino en el torneo cinco naciones .
En ocasiones el urbanismo parece sometido a una ley del oeste que obliga al estilo cuchufleto-neocolonial de las zonas mas comerciales a convivir con edificios de ladrilo rojo de dos plantas generalmente dedicados al comercio de baratijas o a servir de enclave para franquicias de comida basura , cervecerias al estilo irlandes o al inevitable Starbucks.
El transporte rodado en estas circunstancias se convierte en el unico medio de transporte , generalmente a traves de esas impresionantes camionetas al estilo norteamericano que todos hemos visto en las peliculas y a unos servicios de autobuses a todas luces insuficientes en un paraje en el que los 40 grados bajo cero no suponen un hito metereologico de ninguna clase y las distancias que separan unos barrios de otros se rellenan con centros comerciales de pantagruelicas dimensiones , supermercados de alimentacion King-size y lugares de ocio de cache tales que boleras , multicines y braserias (bistro) que no terminan de decidirse sobre la tradicion culinaria a la que quieren ser fieles. En resumidas cuentas , si quieren formarse una idea sobre Edmonton aparten la vista de las grandes ciudades canadienses tipo Vancouver y centrense mas bien en algun pueblo de Nebraska - Fargo se ha convertido en mi eterno referente para ubicarme en este paramo nevado - , amplifiquenlo hasta el delirio , unan a esta estampa un par de rascacielos y voila!
Resulta curioso que un lugar en el que la alimentacion puede ser muy barata , si uno se la procura en el mercado , y medianamente saludable ceda con tan pasmosa facilidad al embrujo de la franquicia alimentaria de fast-food. La cantidad y variedad de mierda comestible encontrable en esta ciudad es verdaderamente alucinogena , maxime cuando se comparan sus exorbitantes precios con los relativamente baratos de los productos frescos , sobre todo tratandose de un pais de climatologia ucraniana.

Viendo este percal uno se pregunta : de que vive esta gente ? Del petroleo , claro. La region de Alberta es rica en petroleo , y la ciudad de Edmonton se erige en este enclave como uno de los mayores productores de aceite lubricante de America del Norte - no en vano su equipo de Hockey se llama * The Oilers* - , lo cual podria ser intepretado como una gran suerte , una panacea que les permite vivir alejados de preocupaciones tan veniales como la ilustracion de sus gentes o la supresion de las desigualdades sociales. Evidentemente estoy siendo sarcastico en este punto , aunque bien es cierto que la oferta cultural de este lugar ofrece la misma riqueza y variedad que la gastronomia britanica.
Es uno de los motivos por los que llama la atencion la presencia , precisamente aqui ,de una universidad del renombre de la de Alberta.De momento la impresion es excelente : limpieza , organizacion , pulcritud y la sempiterna amabilidad del canadiense medio ( envidiable civismo el de esta gente, aunque suponga que los fumadores seamos considerados poco menos que la rencarnacion de Baal , Belcebu y Bill Gates en un solo , humeante cuerpo) , expresada en forma de una perenne sonrisa , una maneras encantadoras y - esto ultimo queda restringido a lo poco que he podido observar de la vida universitaria - una ingenuidad que no puede pasar desapercibida al europeo: esas buenas intenciones de *la semana verde* que provocan una sonrisa maquiavelica a poco que se sea un pelin cinico.



Tomorrow mas ( es que esa ene tan simpatica con una cosita encima tampoco la puedo escribir)
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TEENGO CUUUURRRROOOO!!!!!!!! [25 Jul 2006|07:47pm]
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OOOOOOOOEEEEEÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉ!!!!!!!!

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Bip ! [11 Jun 2006|01:47am]
De nuevo inserto en el mundo laboral , tras un mes de exámenes e intensivo tocamiento gonadal , vuelvo a saborear la extraña picazón de las salas de espera amuebladas a lo "hortera 80´s yuppie style " , con sus infumables reproducciones de cuadros abstractos, sus insufribles sillas ergonómicas - mis cojones , por cierto ...- y sus folletos/carteles promocionales de empresas de telemarketing y logística , proveedores de servicios de telecomunicaciones y gestión bancaria , empresas especializadas en sinergizarnos los atributos y paripés sobre recursos humanos varios.

Inolvidable el melifluo tono de voz de las operadoras y gestoras de departamentos de contratación/formación/selección de personal , y esa suerte de divertidísimo neo-lengua que gastan a la hora de venderte la moto de la empresa - sea cual sea la susodicha mala puta de los cojones que desconoce hasta su propia cadena de mando - , ante la mirada atónita de los aspirantes compungidos que observan con una mezcla de pasmo y pavor los movimientos de la psicóloga veinteañera de turno y fingen aprovar las condiciones laborales que se les ofrece , siempre rubricadas con la inevitable fórmula eufemística que tan bien conocen ellos , acostumbrados a vagar con una carpeta llena de currículums bajo el ardiente sol de mediodía : " ¿Le interesan a usted las condiciones que le ofrecemos?".


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""¿ Y por qué no?""
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Decidido. [01 Jun 2006|04:39am]
Después de mucho meditarlo he llegado a la conclusión de que debería tomarme en serio mis tendencias totalitarias .
Siendo consciente como soy de mi apabullante egolatría y de mi tendencia a creer que el destino de la humanidad depende del humor con que me levante por las mañanas lo más natural es que me vuelva fascista. Si a eso le añadimos que he detectado la presencia de lo que no me queda más remedio que interpretar como un claro y flagrante brote de misantropía , la respuesta es obvia.

Me hago nazi( y esta vez va en serio)
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GRAN GUATEQUE ECUMÉNICO DEL SALONCITO [28 May 2006|06:27am]
Pues eso .

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PD: No es ninguna coña , :)
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Pop!!!! [26 May 2006|01:04am]
Poupée de cire , poupée de son

No soy más que una muñeca de cera
una muñeca de sonido
mi corazón está grabado en mis canciones
muñeca de cera ,muñeca de sonido

soy mejor , soy peor
que una muñeca de salón?
veo la vida en rosa caramelo
muñeca de cera ,muñeca de sonido

mis discos son un espejo
en el que cualquiera pueden verme
estoy en todas partes a la vez
rota en mil pedazos ( destellos) de vista

a mi alrdededor oigo risas
las muñecas de trapo
los que bailan con mis canciones
muñeca de cera , muñeca de sonido

mis discos son un espejo
en el que cualquiera puede verme
estoy en todas partes a la vez
rota en mil pedazos (destellos) de vista

sólo en ocasiones suspiro
y me digo "¿ y qué?"
cantar así sin razón
sin conocer para nada a los chicos

no soy más que una muñeca de cera
una muñeca de sonido
bajo el sol de mis cabellos rubios
muñeca de cera , muñeca de sonido

pero algún día viviré mis canciones
muñeca de cera , muñeca de sonido
sin miedo al calor de los muchachos
muñeca de cera , muñeca de salón
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Suburbia Cinema disasters. [20 May 2006|02:08am]
Pocas cosas joden más en esta vida que pagar tres euros del ala por alquilar una mala película en el videoclub . Pagar seis euros por verla en el cine es una de ellas.

Pero difícilmente puede haber algo más infumable que el cine dirigido a la juventud - entendida como ese colectivo de personillas con la mochila pintarrajeada que se sientan en el suelo del metro y vomitan en TU portal - , dedicado a reflejar "su problemática" , sus inquietudes , anhelos , temores y dolores. La década de los 90 ha sido particularmente prolífica en retratos generacionales de este pelaje , especialmente merced a lo que en su momento recibió el penoso sobrenombre de "Generación X " y a los que vinieron después - que fueron mucho peores - de la generación X ( sea cual sea ) , que en realidad no era más que un cuento chino para vender pantalones vaqueros "rotos por los laos" , decolorantes para el pelo y camisetas de Nirvana.

Me enorgullezco de inaugurar esta nueva sección del polillódromo con dos perlas dignas de haber sido encerradas junto con los vinilos de oro de Carl Seagan y enviadas al espacio sideral , como advertencia para los extraterrestres de lo que les espera en caso de querer venir a pasar una temporadita en el Planeta Tierra y , sobre todo , de querer ser padres en él. Las dos joyas del séptimo arte que hoy nos ocupan proceden de las dos grandes potencias cinematográfico-económico-militares hegemónicas del siglo XX : EEUU y España ( ar!!).


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Cuando "Pariah" apareció en los videoclubs de todo el mundo - no creo que nadie medianamente cuerdo haya prestado dinero para su distribución en grandes salas - muchos temimos que con el relativo éxito de "American History X" los americanos habían decidido poner en marcha una campaña destinada a explotar un hipotético hype sobre el cine de peloncetes. Afortunadamente para los cinéfilos del mundo , la película era tan mala que no sucedió nada parecido.

"Pariah" es , como su propio nombre indica , un producto "indie" ( esto es : cámara al hombro , planos desenfocados , puesta en escena inexistente , intérpretes que rayan el autismo en su inexpresividad o bien resultan enervatntes de puro histriónicos, música punk hasta en la sopa...) . Dirigida por un anónimo - y espero sinceramente que hoy en día dedicado a otros menesteres - fulánez Randolph Kretz (¿judío compasivo?) , se trata de un ridículo pastiche con pretensiones de docu-drama o babosada en plan "bocajarro verité" que narra las aventuras y desventuras de un grupo de jovenzuelos desarraigados y estancados en el lodazal del nihilismo que encuentran un buen aliciente para sus míseras existencias en el nacionalsocialismo y el apaleamiento indiscriminado de otros seres humanos. Podría tolerarse como apología encubierta de la gentecilla ésta , o incluso como una clara defensa del nazismo . Sin embargo su discurso es de un progre imbécil y de una condescendencia que tira de espaldas. Los chavales en cuestión , unos críos inseguros y borrachuzos , son retratados casi con pena , como unas pobres criaturillas las cuales , como la canción de Jeanette , "son rebeldes porque el mundo les ha hecho así , porque nadie les ha tratado con amor...".
¿Tópicos? Están todos: frustrada relación de amor surcada de polvos incompletos , padres maltratadores y alcohólicos , ira suburbana y blablabla , e incluso un tierno y joven nazi que discute con su madre al mantener ésta un romance con un hombre de color.
Narrada ( bueno , dejémoslo en "rodada" ) con un ritmo tan sutil y ligero como un panzer alemán , no sólo es una película insultante para el intelecto , sino que es aburrida de cojones. Saturada de canciones de Minor Threat - aunque al final de la película se especifique que ninguno de los músicos que figuran en la banda sonora tienen nada que ver con el movimiento - y otros grupos de Hardcore gritón - para que la película sea más radikal y kayejera - , encuentra un par de momentos álgidos en las patéticas escenas de pogo entre colegas , encerrados en un garaje con un radiocassette , y el apaleamiento al que la pandilla se ve sometido a cargo de un grupo de gays que deciden vengar las agresiones sufridas por sus amigos a manos de nuestros simpaticos protas .

Como estudio antropológico tiene hasta gracia. Como estudio de la imbecilidad que puede alcanzar un director de cine novato , es impagable.


En el Estado Plurinacional Asimétrico Español , en cambio ...


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La ínfima calidad cinematográfica y profunda oligofrenia de Historias del Kronen hicieron de ella , como es lógico , todo un éxito de crítica y público en su momento.
Fruto de la colisión de dos grandes talentos en sus respectivos campos como son Jose Ángel Mañas y Montxo Armendáriz - fíjense cómo aparece su nombre escrito en minúsculas en la portada del dvd - , HdK ( así , que suena a grupo de crossover ) se erige como todo lo que no se debe hacer con una cámara o una pluma entre las manos.
La grandeza de este film nunca podrá ser suficientemente valorada por las personas que piensan que el cine debe licuar el cerebro del espectador y sumirle en un estado catatónico del que ningún chute de adrenalina podrá sacarle jamás.

De una factura muy similar a Pariah en cuanto a intenciones - "no queremos juzgar a los protagonistas , sino simplemente retratar la realidad" diría seguramente Monchito - pero de una calidad sensiblemente inferior - cómo cuesta decir esto ... - HdK se presenta como el paradigma del retrato generacional de la juventud primermundista ( o española , depende de cómo se mire).

Sus protagonistas guardan ciertas similitudes con los de Pariah - jóvenes ,nihilistas, borrachos , drogadictos e irremisiblemente perdidos por su carencia de masa encefálica - aunque tengan la sensatez de pasar olímpicamente de la militancia en ningún partido político y se dediquen a meterse de todo por la nariz , beber hasta caer de culo , follarse todo lo que se les ponga a tiro y respire y a arriesgar sus vidas en incontables y absurdos ritos del "a ver quién la tiene más grande".

De hecho el film se presenta como esta sucesión de acontecimientos absurdos y vacuos , surcados de discursitos en plan "no future" , por lo menos durante la primera mitad , hasta que se van desgranando un par de tramas secundarias que reflejan la homosexualidad latente de uno de los protagonistas - Jordi Mollá , platónicamente enamorado de Juan Diego Botto - y la decadencia de Juan Dieguín , al que sólo la inercia permite seguir existiendo en un mundo en el que sólo su abuelo merece su respeto y cariño.

En fin ; beben , se drogan , fornican , se cuelgan de los puentes , se masturban entre ellos y finalmente se cargan a un colega metiéndole botellas de tequila en la boca hasta que se asfixia.
Precioso y enternecedor relato de amor , desesperación y muerte en el que se confirma una vez más que en este país hay - entre otras muchas cosas- dos gravísimos problemas a solventar : la subvención estatal del cine y la no prohibición a ciertos sujetos de publicar libros. Como Jose Ángel Mañas , ridículo cantamañanas analfabeto y soez perennemente abrazado a su impostado malditismo que merecería , sólo por Mensaka e HdK , pasar a la posteridad como el peor y más abofeteable escritor de la historia de la literatura española.

Amén.

Mañana más.
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Gente vaina : o de la petroquímica como apéndice indecente. [19 May 2006|11:25am]
Drogolegas son colegas...

Veamos el percal , colegas ¿ se han tomado un ibuprofeno en plena resaca ? ¿No? Guay...mejor para ustedes.
Pues no andaba yo camino de los chinos de mi barrio , en pos de la enésima bebida isotónica del día ( mano de santo , tú ) , rumiando los últimos disparates leídos en la net , cuando me dió por inventarme una nueva clasificación de "homo" , eso que tanto gusta a los filósofos posmodernos enemigos de la posmodernidad.
Evidentemente no me refiero al imberbe , linfático y patizambo Saramago ni - dios no lo quiera - al hermano perdido-abducido del Parada - esto es : Savater ...MUHAUMUHAUA!!!- sino a Sartoli y su "homo videns" .

"You got a chemichal smile" , que dice la canción.

Así , así que...humm...¿qué más? Cojones!!! Eso es , eso siempre desengrasa...y es que en esta vida todo está conectado . Desde las elucubraciones de los personajes de "Buffy cazavampiros" - la brujita pelirroja interrogándose sobre las interconexiones que unen su frustración amorosa con la fuerza primigenia que hace brotar las plantitas y eso - hasta la sangrante y prometeica visión de la transmisión cultural esbozada por Brunner y culminada por Philipe Meirieu , con frankestein como intermediario y Robocop haciendo los coros y dándole a la pandereta . ¿Que no "mesentiende" ? Caray , reduzcamos el octanaje de esta - sic-exposición :

A ver , joven@s , no se me agobien todavía , que la sangre no llega al río.

¿Por dónde iba ? Ufff...










Alguien pillará el chiste .

Os quiero muertos a todos.
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Azuazo. [15 Apr 2006|04:26am]
Resulta especialmente estimulante hoy día encontrar en un diario español , cuando los medios de comunicación de masas del país de los toros y las fallas se ven influidas de manera tan evidente por el grupo editorial-ideológico que le toque , artículos tan incisivos y lúcidos como los de Féliz de Azúa ( también de Gregorio Morán , aunque no necesariamente en El País ) . Sobre todo dada la inanidad de una izquierda española que , a la manera de la derecha más simplona y linfática , se hunde cada vez más en un cenagal de tópicos y clichés de rancio y beodo abolengo , y que no tiene nada que envidiar al de la españolidad de bigotillo y sol y sombra.


Ahí va uno muy recientito.


El estruendo de los corderos

Cuando las sociedades florecen o dan fruto, cuando viven años de expansión, enriquecimiento o victoria guerrera, no es infrecuente la aparición de personajes que alcanzan la notoriedad por su escepticismo, por la distancia que interponen entre sus conciencias y los gloriosos acontecimientos que todos celebran. Estos aguafiestas solían tener un agudo sentido del ridículo y trabajaban su personaje con prudencia aunque también con arrojo. Sabían que el grueso de la población detesta que le perturben la siesta y que los grandes personajes que aumentan su poder y su riqueza con los "gloriosos acontecimientos" pueden aplastarles con total impunidad.

A veces, lo hacían. Oscar Wilde pagó un precio enorme por el sarcasmo, la ironía y el menosprecio con que se mofó de una sociedad tan poderosa como rapaz. Cuando los criados del caballero de Rohan dejaron medio muerto de una paliza a Voltaire, sin que jamás se produjera la menor consecuencia desagradable para el aristócrata, el filósofo comprendió que el ingenio no es un chaleco antibalas. La altivez necesaria para llevar adelante un personaje de este tipo requiere una considerable presencia de ánimo y mucho coraje. En ocasiones, el coraje no es sino pura inconsciencia y el sarcástico sobrevive de milagro, aunque él lo atribuya a su mérito.

Tampoco se salvó en España Valle-Inclán, quizás el más cercano al modelo de espíritu asocial, enemigo del gregarismo y burlador de los poderosos, sobre todo de los poderosos disfrazados de monaguillo. El burlador ha sido mucho más frecuente en Francia y Gran Bretaña en razón de la fuerza que en aquellos países tenía y tiene la opinión pública; en España apenas se ha dado y por eso a Larra se le estudia en la universidad. Valle-Inclán, el mejor escritor de su siglo, no fue reconocido más que como un bufón algo tarumba que escribía preciosismos afrancesados.

La figura del azote social ha desaparecido casi por completo porque las fuerzas que mueven ahora los engranajes económicos (que son los únicos mecanismos políticos que quedan) se guarecen en la más inescrutable oscuridad. Para ejercer su arte, el ironista necesita figuras concretas y con nombre propio, ciudadanos de carne y hueso que den cuerpo, ellos y sus posesiones, a la idolatría del poder, como la de los funcionarios ministeriales que Graham Greene degollaba con líneas como cuchillas.

Incluso alguien tan integrado, pero dotado de un talento extraordinario para el sarcasmo y la caricatura social, como Dickens, sabía que sus retratos de infames ricachos eran inmediatamente reconocidos. Hoy no es posible determinar físicamente el Mal, nadie puede señalarlo, nos tenemos que conformar con las viñetas de hace un siglo: orondos fumadores de habanos, tocados de chistera, que aparecen en las tibias viñetas de algunos dibujantes. Un tremendo anacronismo que demuestra hasta qué punto es invisible la figura que hoy ocupa ese lugar. El Malvado no tiene aspecto, carece de idea.

Tan invisible es que en una panoplia con retratos de gente capaz de hacernos insoportable la vida, una inmensa mayoría de los españoles señalaría, sin la menor vacilación, al presidente de los EE UU como el mayor enemigo de nuestra felicidad. Ese lejano fetiche concita todos los resentimientos y muchos deliran que es él quien dificulta nuestros apacibles menesteres. Sin embargo, el Mal siempre está mucho más cerca y es el Mal mismo quien propone monigotes para nuestra distracción.

No es Bush quien mantiene en una situación próxima a la miseria a millones de españoles menores de cuarenta años. No es él quien ha permitido y seguramente fomentado que los precios de la vivienda sean los más caros de Europa, algo perfectamente insoportable si se le añade que también se permite y fomenta la edificación de peor calidad del continente. No es él quien ha arrasado la educación en España y ha creado varias generaciones de analfabetos con título universitario. No es él quien impide la creación de familias jóvenes por la imposibilidad de compaginar trabajo y maternidad. No es él quien mantiene una red de transportes miserable a precios más elevados que en EE UU. Ni es Bush quien permite que los clientes de bancos, telefónicas, eléctricas, compañías de agua y gas, es decir, la totalidad de la población, sea estafada inmisericordemente con la ayudadel Gobierno. O Bush quien ha cementado la línea costera del Mediterráneo. O el que envenena el agua potable de Cataluña. O el que esclaviza a los inmigrantes ilegales. Y así sucesivamente.

España no es el único ejemplo de sociedad en donde una poderosa e invisible cúpula fáctica mantiene en la minoría de edad a la población y la distrae agitando el muñecón del sátrapa extranjero e imperialista. La extrema docilidad de las poblaciones, por lo menos las europeas, y la casi inexistente información, deja las manos libres a los dueños de la información y a los manipuladores de poblaciones.

No le va a la zaga Francia, país con dificultades cada vez mayores para modernizar sus arcaicas estructuras, dado el conservadurismo de su gente y el temor a un conflicto serio entre comunidades. El fracaso del contrato juvenil que la izquierda celebra como algo propio (pero que no ha logrado sino el afianzamiento de un sindicato con la satisfacción apenas disimulada de la derecha del Gobierno), es sólo otra de las múltiples reformas abortadas que están haciendo de este país el sucesor de Italia en la línea de decadencia.

Las naciones que transformaron de arriba abajo sus sociedades tras la última guerra mundial tienen ahora que emprender una segunda renovación, porque aquellas estructuras están envejecidas y son peligrosas. Todos envidiamos los trenes de alta velocidad franceses, pero la mitad de sus pasajeros viajan de espaldas porque su diseño es arcaico. La tarjeta de crédito francesa, la Carte Bleu, fue pionera, pero en este momento es un fósil: no se puede cambiar el código de acceso, no se puede consultar el saldo en los cajeros, no facilita información sobre operaciones ni, por supuesto, sirve para comprar entradas de cine o billetes de transporte. Lo mismo podríamos decir de las autopistas italianas; aquel milagro de los años cincuenta son ahora caminos de carro ocupados por camiones de seis ejes y con una mortalidad escalofriante. Lo moderno envejece muy deprisa.

No es Bush quien impide los cambios, las reformas, las transformaciones, las renovaciones en un continente envejecido y paralizado. Ni es él quien distrae a la población con novedades simbólicas, banderas, himnos, uniformes, patriotismos reaccionarios disfrazados de futuro o cambios ornamentales que sólo atañen a las mercancías de mayor circulación mediática.

Quien impide los cambios imprescindibles, o incluso los necesarios, no vive en otro país, vive aquí mismo. No sabemos quién es ni cómo se llama, sabe evitar a la prensa y es muy difícil señalarlo. Cuando las fuerzas destructivas son impunes y secretas, no puede haber sarcasmo o ironía, no se puede usar el ingenio para ridiculizar al Malvado. Quizás, no sea yo el único en observar que ha desaparecido de nuestro país el humor, la distancia, el escepticismo, la burla y por supuesto la crítica. Sólo se critica (en realidad, se insulta) al enemigo, una tarea ancilar y burocrática, de una seriedad monacal.

Se acabó el arte de la disidencia, es una forma de pasado. Escribo este artículo con motivo de la reciente muerte de Jean-François Revel y como homenaje al último emmerdeur de Francia. En el lugar que antes ocupaban los insumisos como él, haciendo equilibrios mortales para que no les rompieran la crisma, ha colocado su rotundo trasero la ufana tropa de corderos con denominación de origen que bala su bondad infinita desde todos los medios de comunicación hasta ensordecernos.

Y cuando los borregos están gorditos, los lobos aúllan de contento.
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YEAH!!!! [13 Apr 2006|05:17am]
El lanzamiento más esperado por mucha gente . Contando como "gente" al menda lerenda...

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Un speculoo...


Marido Y Mujerta
En el cementerio
algo raro ha pasado
de la tumba las mujertas hoy se han levantado

Quieren sangre, van quemadas
buscan la venganza
matarán a sus maridos
cuando vuelvan pa casa

Hoy mamá ha vuelto a casa
llevaba más de un año muerta
"papá no está, baja y mira en el bar
hombre, ya que estás aprovecha pa fregar"

Yo os declaro marido y mujerta
ya puedes matar a la novia que da igual

La manifa de mujertas va directa a quemar
esta puta sociedad
esta puta sociedad

Puta sociedad gastronómica
el búnker de los maridos
que no saben cocinar
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Krakatoa. [06 Apr 2006|02:59am]
Juro que la palabra me ha venido al entrecejo nada más levantarme y sin motivo alguno. Debe ser el resacón , que me incita a buscar símiles para este puto dolor de cabeza.
Cuando me he visto en el espejo he pensado " joder , yo a este no le doy un cigarro".

Es una palabra sonora....mola.
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La chusma es gilipollas... ¿ o no? [01 Apr 2006|05:58am]
Abrimos nuevamente nuestra epiglotis , hermanos. Una raqueta cartilaginosa se desplaza sobre el fondo de la faringe , casi se diría que impulsada por los efluvios sulfurosos que surgen de un estómago mal alimentado - dirán los defensores de la metrosexualidad alimenticia vegana - , o simplemente satisfecho. La boca se abre dejando ver una hilera de dientes en estado de semiputrefacción , de minerales que se oxidan al sol...

La chusma es idiota. Sea quien sea la tal Chusma , sea quien sea quien señala a la susodicha desde Dios sabe qué atalaya moral , desde qué púlpito mongoloide de la posmodernidad de diseño , el rictus afectado made in generation x , la flácida hiperrealidad de la tele de Papá Estado y aledaños.

¿rebelión de las masas? Ja!! Espera dos telediarios , Orteguita de mis entretelas , y verás tus ridículos y reaccionarios instrumentos de medición de inteligencias reducido a plástico de embalaje y matrículas de coche . La chusma no es más tonta que tú y que yo . Porque tanto tú como yo somos chusma . Resulta imposible sustraerse a la dinámica de clases cuando uno está tan emperrado en colocar listones a diestro y siniestro , para ver quién tiene redaños a saltar y quién no.

""El placer que procede de ejercer un poder que cuestiona , mira ,controla,espía , busca , palpa , saca a la luz ; y por otro lado , el placer que surge al tener que evitar este poder , al huir de él , engañarlo o parodiarlo. El poder que se deja invadir por el placer que persigue , y opuesto a él , el poder que se afirma en el placer de alardear , escandalizar , resistir."""

M.Foucault.


Porque es imposible ejercer poder alguno sin símbolos de ese poder , pretender controlar las conciencias desde el exterior , al tiempo que se ve uno obligado a "tirar" de esas consciencias allí donde flaquean - en el pene , el recto , en las tripas y cartílagos que conforman nuestras ansiedades y emociones - sin temor a que esos mismos símbolos se pongan patas arriba , se vuelvan en contra de sus amos. Porque los símbolos, al contrario que los tanques , pueden circular más allá de la vertical que une al director de marketing de la MTV con la adolescente bulímica que vive en la hiperrealidad de la MTV.

A mediados de los 60 , los trabajadores de varias factorías Renault , en diferentes puntos de Francia , a la vez y sin mediar acuerdo ninguno entre organizaciones , rubricaron una violenta huelga destrozando sus propios automóviles , aparcados en el exterior de las fábricas. Anticipaban ya la llamada de auxilio de De Gaulle en el 68 ( l´armée!!!!! ) , acabando con el símbolo de su esclavitud ; los mismos automóviles por los que se habían encadenado al banco , cuyos crétidos se deslomaban en pagar en esas mismas fábricas contra las que protestaban.

En EEUU , un niño de 12 años armó la de dios es Cristo a principios de los 90 , al negarse a hacer el juramento a la bandera . De origen latino , casi analfabeto , interpretaba que los ideales norteamericanos ( oportunidades y calles asfaltadas con oro varias) "no son de verdad" (Nhoam Chomsky - La Deseducación).

En Sidney , cundía a finales de los 70 entre el alumnado de numerosos colegios , la costumbre de cantar a voz en grito una parodia de un célebre slogun de la cerveza Tooheys :

""¿Cómo te sientes
cuando estás echando un polvo
bajo un camión
y el camión se te cae encima?

Me apetece una Tooheys , me apetece una Tooheys
Me apetece una Tooheys o dos"""

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""Los restos de la escabechina sorbonnil""

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""Algo oscuro y turbio en mi interior me hace odiarte profundamente"""


Por algún motivo disponen las grandes empresas de un ejército de psicólogos , publicistas , diseñadores gráficos , sociólogos , agentes de márketing , asesores de imagen , diseñadores gráficos ,... la armada del orden simbólico. el ejército que vigila las fronteras de la conciencia colectiva y el capital cultural : el Fort Knox de nuestra era.

El control físico se deja , como el silicio y el magnesio , manipular y cocer , bombardear por partículas radioactivas , congelar e hidrolizar . Los directores del circo de pulgas posmoderno luchan por sinergizar nuestras vidas en un macrocomplejo turístico de todo a 100. ¿Cómo cojones controlar la imaginación de 6000 millones de habitantes? Vemos cómo los niños retuercen sus mensajes , los violentan y los moldean a su gusto. La evasión . Qué gran poder . ¿De qué te evades? Y ya tienes la respuesta... ¿ qué es lo que no me gusta de mi vida?



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""" ¿Qué debo hacer para que no cambie usted de canal? """


permítame decírselo a la vieja usanza ... Chusma su puta madre , caballero.
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Intoxicación. [31 Mar 2006|04:40am]
¿Cuántos de ustedes son creyentes? ¿Cuántos se sienten culpables de haber hecho algo "malo"? ¿Cuántas veces han confundido el sentimiento de culpa con simple y pura vergüenza? ¿Nunca han visto cómo la vida les intoxicaba?

Si no se puede poner remedio a la bajeza , al menos siempre se puede contrarrestar su efecto con un acto de nobleza. ¿Creen ustedes en la redención a través del sufrimiento? Yo sí.

Supongamos que hay algo que ustedes consideran sagrado , intocable e inviolable ( una idea , el ser amado...) , a lo cual la inmundicia no debe llegar bajo ningún concepto. Imaginen ustedes que se ven intoxicados , que algo muy sucio y muy negro se les adhiere al estómago y no hay manera de sacarlo de ahí . Que una mancha les afea el alma y genera en ustedes la desagradable sensación de haber hecho algo inconmensurablemente estúpido y mezquino.¿Podrían ustedes fingir que no está ahí? ¿Podrían ustedes engañarse con falsas explicaciones , excusas y pretextos? ¿ Coser y recoser el agujero para que no se les vea en el gesto? ¿No retorcer su rostro en una mueca de asco? ¿Cómo sonreir? Respóndame sinceramente : ¿no sienten ganas de hacerse daño a sí mismos ? ¿De castigarse por lo que han hecho? ¿De arder ?

Yo ardo ahora. Quiero alejarme , desaparecer... pero mi pequeño enano verde seguiría conmigo . Voy a hacer lo único que mi sentido de la dignidad me permite ahora mismo : huir de ese intocable , inviolable objeto . Guardar la porquería que me corresponde para mí : tragarla , digerirla... ...ser noble .
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Fuck ´n roll way of life. [30 Mar 2006|06:51am]
A ver si consigo hacer , así a bote pronto , una pequeña sinopsis del "Ejtilo de fida del rocanrol":

-El mañana no existe.
-La gente es gilipollas.
-Vive deprisa y deja un bonito cadáver.
-La normalidad es mediocridad.
-Las drogas molan.
-La moral es un invento de los curas.
-La libertad es la libertad de ponerse hasta las cachas de cerveza.
-Los New York Dolls son guays.
-La muerte prematura es algo agradable , romántico e incluso poético.
-Interesarse por algo es de pijos.


Bueno , con el catecismo del rockero ya esbozado , podemos adentrarnos en el mundo real , a ver qué se cuece en él.

Por una parte tenemos unas líneas ideológicas bien marcadas , con un sesgo de regusto nihilista y que aboga por la más absoluta zarrapastrosidad en las formas. La imaginería del "looser" como algo a imitar y venerar , arqutipo que , si bien presenta variantes en sus diversas encarnaciones - estilo poético y atormentado a lo Kurt Cobain/Jim Morrison/Ian Curtis , estilo rebelde adolescente a lo James Dean/Janis Joplin , estilo autodestructivo a lo Iggy Pop/Stiv Bators , etc... - , se ve caracterizado por:


-Disfuncionalidad adolescente.
-Conversión de las frustraciones personales en reivindicación vital.

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""" Jim "lagartijo" Morrison , Rey del ahogado-en-su-propio-vómito nos contempla desde la atalaya de los grandes mitos rockeros""


No sé por qué extraño motivo parece que las últimas generaciones de niñatos primermundistas - de las que yo formo parte , of course- adolecen de una preocupante incapacidad para discriminar el mundo real de la fantasía plástica. Aunque bien es cierto que esta lunática cualidad se encuentra presente en nosotros desde que el mundo es mundo , cierto que es que no podemos obviar el hecho de que la sociedad de consumo y , en especial , su hermana siamesa audiovisual - centrándose en la vertical del espejo que separa la imagen del cuerpo real del reflejo- han contribuido considerablemente a disolver la frontera que separaba nuestro mundo del Estado Libre Asociado de Alicia en el País de las Maravillas. Y no hablo de locura en sentido estricto ; obvio los patinazos de nuestro sistema nervioso y las catástrofes del YO . Porque la proyección de nuestros deseos y temores "al otro lado" no surgen del viejo mecanismo de defensa que permite al hombre seguir pisando la tierra sin desesperarse , sino que se ven claramente mediatizados por un tercer comensal en el gran banquete de la cognición : el espectáculo.

Quizás lo más difícil de encajar de esta hiperrealidad sea su asimilación por parte de nuestras mentes , las cuales ya bastante tienen con soportar el peso de su propia creatividad , dándose desde el exterior. No , por supuesto , entendiendo esta asimilación como un reflejo conductal - el mono ve , el mono hace - sino como la irrupción de un poderoso surtidor de estímulos sensoriales y conceptuales en unos cerebros que no están preparados para ello . Bien sea este universo alucinógeno un caos mezcla de intereses comerciales y sobreinformación visual , bien el fruto de un plan deliberado para oprimir a la masa desde el interior de su calota craneal ( si se es marxista ).
El caso es que el condicionamiento que sufrimos no surtiría efecto de no remitirse a una dinámica simbólica , como se ha hecho de toda la vida de Dios : creando mitos.

De la misma manera que un ferviente católico puede llegar al extremo de auto-crucificarse en algún recóndito país sudamericano bajo el influjo de un sistema simbólico concreto , el emborrachuzarse hasta la extenuación los fines de semana también refleja nuestro apego por el folclore y las tradiciones absurdas.


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"""Sid el Vicioso : integrante de los Sex Pistols , bajista amateur , infrahombre e ídolo de masas merced a la hermana blanca"""


Porque no se entiende , si no , cómo coño puede haber tanta gente dispuesta a emular a Chales Bukowski , o a uno de sus personajes , adentrándose en el cenagal de la autodestrucción por el mero hecho de haber rebasado sus aficiones musicales el umbral de lo meramente lúdico , para adentrarse en lo vital : en su puta experiencia.
Es lógico que todo lo que hagamos/oigamos/veamos/vivamos nos afecte en una u otra medida , que todos somos humanos. Lo anormal - dicho sea en el sentido de "gilipollas" - es no ser capaz de procesar esa información , cosa que siempre hemos sido capaces de hacer en una u otra medida e independientemente de los lastres culturales que arrastrásemos según nuestra época. Vivimos una era de profundo y sangrante irracionalismo , pese a que nos digan lo contrario . Nuestros esquemas mentales son tan beatos y crédulos como los del campesino francés del siglo XII. Puede que incluso más , ya que por entonces el reducto espiritual que suponían las creencias religiosas abrían las puertas a nuevas y radicales interpretaciones de la realidad , entendidas como la existencia de "lo posible" ( o el mundo platónico de las ideas , en el cual yo creo fervientemente ). Hoy en día pasa exactamente lo contrario : se da la extraña paradoja de que , habiendo el racionalismo - en realidad un positivismo engalanado con toda suerte de coartadas bienpensantes sobre el valor de la vida y bla,bla,bla ...- desplazado y prácticamente liquidado cualquier forma de pensamiento que sea susceptible de escapar a sus dominios , nos hemos entregado al fanatismo más salvaje ; el que produce la certeza de tener "la verdad" al alcance de la mano. El problema es que esta "verdad" varía en función del individuo , última línea de defensa de la civilización y ya ahogado en el mar de irrelevancia que cubre el globo desde las costas del relativismo moral hasta el golfo del pensamiento débil ( ¡¡¡¡¡¡¡¡¡hoooooooooooooooooossssssSSSSSSSTTTTTTTTIIIIIIIIAAAAAAAAAAAASSSSSSSSS!!!!!! QUÉ METÁFORA MÁS NEW AGE QUE ME HA SALIDO !!!!!!!!!)



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""" Leviatán . Aquí mi cetro , aquí mi báculo ; uno da tiros , el otro consuela ... ...¿ o no era así?"""


Y es que la realidad es tan aplastante , tan brutal , que hay que ser ciego o tonto para no verla. Aunque bien es cierto que el cerebro está hecho para sobrevivir y no para hallar dicha verdad.

Pues eso : ser un looser no mola. Es una chiquillada , una parida , una mariconada , una gilipollez , una mierda , una payasada merecedora de escarnios , torturas y humillaciones isabelinas , pantagruélicas , apabullantes...

Ah , sí . Los libros de Bukowski molan. Pero tomarse en serio "la belleza de los perdedores" no conduce a nada si uno se la cree de verdad. Además , mola más John Fante.
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[27 Mar 2006|12:14am]
Escenario : Lugansk. En medio del combate , "Hermanito" sale del tanque y levanta a un pobre chiquillo ruso que contemplaba desconcertado el avance de los "Tigres" . Afirma que es , desde ese momento , su hijo , y lo lleva al interior.


""Alguien pegó los ojos al periscopio. La onda expansiva de una explosión torció la gran antena de acero ; un soplo ardiente penetró en el vehículo .el chiquillo se puso a gritar . Nos mordía y se defendía a patadas del peligro sufrido . Los labios se le cubrieron de espuma ; se golpeó contra la culata de la ametralladora y se hizo un corte. Estaba como loco.

Nosotros le miramos , impotentes , sin saber qué hacer. Heide manoseaba su pistola ; "Hermanito" , desesperado , golpeaba con la cabeza en la pared de acero mientras oprimía al niño entre sus brazos. El pequeño se puso rígido : le dieron convulsiones. Fuera de sí , Hermanito aulló :
-¡Ayudadme cerdos ! ¿Qué debo hacer?
De repente, el cuerpecillo se relajó , la cabeza cayó hacia atrás y los ojos se vidriaron : Hermanito soltó el frágil bulto envuelto en harapos chamuscados y clavó la mirada en el niño , que había caído sobre el piso de acero manchado de aceite. El hombrón abría y cerraba la boca ; lanzó un grito , un aullido inarticulado ; la voz de la desesperación.
-¡ Mi pequeño , mi pequeñito ! ¡Ha muerto!
Empuñando la pistola , Hermanito abrió la escotilla , cogió el diminuto cuerpo y se precipitó afuera , en medio del camino apretando al niño contra sí con un brazo mientras que con la mano libre disparaba en todas direcciones.
-¡ Venid , cerdos !¡Esbirros de Hitler y de Stalin! ¡Acercaos para que os liquide ! """

Sven Hassel -Batallón de castigo.



Posiblemente el escritor que más ha hecho por desglorificar al ejército alemán en los últimos 50 años. Entre los soldados desnaturalizados y animalizados de los batallones disciplinarios del Reich abundan las peleas y los asesinatos sin resolver - " los cargábamos a cuenta de los partisanos" - , tanto como el odio por la propaganda militar y , en especial , hacia los oficiales , las SS y la policía secreta.
La disciplina militar se dirigía unicamente en una dirección : el consejo de guerra , el batallón de castigo y el fusilamiento. Siendo como eran , las dos últimas , casi un mismo correctivo.

Como en la prisión militar de Torgau , donde cara preso era un futuro fiambre , previa sesión de tortura a manos de la policía militar y la Gestapo . "Gekados " (secreto) decían cuando algún oficial la diñaba estrangulado a manos de un preso , con la sospecha de la connivencia de los guardias y custodios del mismo planeando sobre la investigación . Aunque la investigación también era , como cualquier asunto relativo a la adjudicación de premios y castigos dentro de las filas del ejército , cuestión de intereses personales ; el oficial de menor graduación era señalado como responsable y enviado al frente del Este , a darse de hostias con "Iván".

Retrato completamente ajeno a interpretaciones políticas , Batallón de Castigo muerde .Sven Hassel prescinde de trama alguna para presentar una sucesión de episodios bélicos más o menos articulados sobre la descripción de violencias y barrabasadas de todo tipo , en el lenguaje crudo y llano de un ex-combatiente nazi . O todo lo nazi que puede ser alguien que acabase en un batallón disciplinario y que odia fervientemente todo lo que tenga que ver con las ideas lunáticas que comenzasen el fregado .

Además , sirve como confirmación de algo que todos sabíamos ya : los neonazis son tontos del culo .El gran tótem del RAC español tomó su nombre de este libro . Es decir , que a parte de no leer un pijo , cuando lo hacen no se enteran ni del nodo.
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Bellos y peligrosos. [23 Mar 2006|06:29am]
O lo que es lo mismo , estrofillas y versos para canturrear y marcar pose en los bares:

"Oh , dulzura,dulzura , sólo estaba bromeando cuando te dije / que me gustaría aplastarte los dientes en la cara "

"Bigmouth strikes again" The Smiths

"Oigo historias en la cámara
de cómo Cristo nació en un pesebre
e igual que un andrajoso desconocido
murió en la cruz
y , si se me permite decirlo , a su modo me parece apropiado
era carpintero de oficio
o por lo menos eso es lo que me dijeron"

"The Mercy Seat" Nick Cave and The Bad Seeds

"Sueño con el día en el que te haga mía
algún día te tocará a ti pagar
algún día, algún día...
sí! , sueño con el día en que te oiga decir :
me haces sentir como una puta"

"You make me feel like a whore" Everclear


" Sí , cariño , aplasta mi cara contra el suelo
penétrame con cristales rotos
sólo es carne..."

"Just flesh " Turbonegro.


"Por los cuatro horizontes que crucifican el mundo
por todos aquellos cuya carne se desgarra y sucumbe
yo te saludo , María"

"je vous salue" Georges Brassens

"cogí un puñado del sol ardiente
hice el trayecto de ida y vuelta
al final del viaje estaba herido y abrasado
pero ya no sentía ningún dolor"

"I am the one" Black Flag


"Estoy llorando sobre la cerveza de un borracho"

"Crying into the beer of a drunk man" New Bomb turks


"Ella es mi esposa y es mi vida
cuando me la meto en la vena
me siento como el hijo de Jesucristo"

"Heroin" The Velvet underground


" Odio la cara / odio la pared
estoy cansado de estar mirando la pared
odio el espejo con alcohol
ya no hay pared"

"**** título olvidado , paso de ir a mi cuarto a por el cd***** " Sugar


"Tengo que pensar en ello
es lo que me dijo
tengo que pensar en ello
podía tener todo el tiempo del mundo
cuando duermo sueño con ello
lo mastico cuando como

...

¿sabes qué es?
es lo peor
¿no lo sabes?
es lo peor"


"The worst thing" Sebadoh


"y vosotros , ángeles de Dios , tened cuidado
y vosotros , jueces , tened cuidado
hijos del azar , tened mucho cuidado
de toda la gente de ahí fuera
ya no tengo miedo"

"Insight" Joy Division


"por las noches , cansado
en su casa de barro
sueña con una mujer que no es la suya
y con ser millonario"

"tierra negra" La décima víctima


"hablamos por las esquinas
encontrando medios para llenar nuestro vacío
y pensando que tenemos la boca seca
hablamos con esperanza sobre algo nuevo
atados a las vías del tren
hay una manera de revivir pero ninguna de relajarse"

"Bored Teenagers" the Adverts



Hale , ya.
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